sábado, 7 de mayo de 2011

Historia de un acordeón

Las estampas urbanas que una ciudad ofrece son más bellas si cabe que las fotografías tomadas por turistas o las postales de recuerdo. Hace años escuché por primera vez un tango argentino, interpretado por un hombre viejo. Viejo por su edad, viejo por su mirada, viejo por su experiencia. Acompañado por un acordeón y un pequeño perro nos regalaba sus notas en la calle, sin exigir nada, ni siquiera esa moneda que le servía como sustento. Aquellas canciones tenían el aire nostálgico de alguien que añora su tierra y no su patria, una persona que no es del lugar, pero ya no se siente del sitio que le vio nacer. Aquella melodía sonaba siempre, con aquel aire de melancolía pero no tristeza, a pesar de aquella profunda mirada de experiencia y vida. Sonaba, día a día, en el mismo lugar de la calle, no sólo aquel tango porteño, sino músicas de París y aquella canción de El Violinista en el Tejado que tanto me gusta, y que canté con una muy buena amiga en una noche de Semana Santa mientras cenábamos. Sonaba hasta que un día dejó de hacerlo. Los días ya no sabían a lo mismo, y las melodías que un día cantó Gardel estaban silenciadas. Un día volví a verlo, pero no eran las mismas manos las que acariciaban sus teclas. Era una mujer quien lo abrazaba. Entonces supe qué sucedió. No hizo falta preguntar.

No hay comentarios:

Publicar un comentario

Tu opinión es importante